Un poème, le tanka. Une naissance qui s’enroule dans le regard, telle la double hélice qui imprime à l’être son identité. Un premier mot devient un flocon, en devenir alvéole, en cinq lignes de force. Les cinq doigts de la main. L’écriture du souffle. Dans un grain de beauté, un grain de sel ou un grain de riz.
Protubérances… la pâte se renouvelle ça boulange en dedans tranche par tranche l’âme pétrie de rayons
A poem called tanka. What is born rolled up into gaze, much as the double helix imprints a being with its identity. A first word becomes a membrane, then a cell, in five strong lines. Five fingers of the hand. The breath’s writing. In a beauty mark, a grain of salt or a grain of rice.
Bulges... dough renewing itself working within slice after slice the sunlight-kneaded soul
