Tu n'avais pas 16 ans, toi qui disait venir du Danakil et que des blancs pervers gavaient d'anis et de whisky, en ce dancing fumeux de Casablanca. Le noir coulait du sang par la fenêtre étroite, jusqu'aux bournous des Spahis affalés contre le bar, et dessinait là-bas, au-dessus du désert proche, d'épiques visions de chocs de poursuites de revers de gloire.
