« J’ai senti le sang couler en puissantes giclées le long de mes doigts. Le jaillissement rouge. Mes doigts plongeant encore et encore dans cette substance tiède s’écoulant de sa gorge béante. Jusqu’aux anneaux les ciseaux dans l’artère je les ai enfoncés. Du premier coup. Découvrant à trente-cinq ans que je suis enfin douée pour quelque chose. Tuer. »
Ce roman donne à entendre la voix d’une femme qui va commettre un meurtre. La voix d’une femme banale qui raconte l’histoire de son corps, sa chair, son sang, ses larmes, ses blessures, ses douleurs, ses jouissances, ses frénésies boulimiques et ses cicatrices invisibles. La voix d’une fille mal dans sa peau que la médecine a déclarée stérile et qui entreprend avec son mari ce chemin fait d’attente, de souffrances, d’espérances et de désillusions, d’autant plus cruelles que sans cesse renouvelées, qu’on appelle la Procréation Médicalement Assistée.
Ce roman commence par un crime et s’achève sur une naissance.
Et c’est pourtant le même événement…