Travail à la chaîne, petit atelier mécanique, horlogers musicaux, nous sommes dans une fabrique d’un autre temps. Et pourtant…
Dans un monde à la fois futuriste et désuet, obsolète, comme surgi
de nulle part et qui vous semble familier. Vous ne vous souvenez plus, mais vous n’avez rien oublié. Mémoire industrielle, artisanale, odeur de métal froid. Allez-y, usez le savon de Marseille ou la pâte Arma®,
la trace de cambouis sur vos mains reste indélébile, ancrée au plus
profond, en filigrane définitif. Ils ont beau délocaliser, fermer les entreprises, la tradition persiste, résiste. Par-delà les luttes, les grèves bien agencées par le syndicat, les pneus qui crament devant le portail
d’entrée, restera toujours l’odeur du café de la pause matinale, les
discussions entre collègues et le sourire narquois de la pointeuse qui rythme cette sublime descente aux enfers, nous accompagnant jusqu’à la tombe, de l’autre côté du mur d’enceinte…
Nostalgie d’une époque inventée, rêvée, nous nous inscrivons dans une tradition anachronique qui frôle parfois la folie. Nous ne sommes rien, ou si peu, nous autres qui venons le plus sincèrement du monde vous interpréter cette symphonie décalée.
Nous sommes les ouvriers de la manufacture d’utopie.