Un soir, peu avant la nuit tombante, à dessein de profiter de la complicité du crépuscule, ma grand-mère Augusta me conduisit à un gros chêne bedonnant qui aurait sans doute été des plus bourrus s'il se fût agi d'un homme, si bien que par la suite, j'allais toujours (et avec quelle crainte respectueuse !) lui faire visite comme à un ermite, le surnommant « Le Moine châtié » puisqu'il portait une belle marque de fessée. Ce soir-là, grand-mère me montra l'empreinte d'une énorme main aux cinq doigts écartés qui avait pénétré en feu l'écorce fessue du chêne, à hauteur d'homme. Et elle me raconta gentiment que l'an passé, au cours d'un sabbat qui s'était pratiqué à cet endroit (elle me montra l'herbe brûlée), un sorcier irrespectueux s'était moqué du Maître Rouge. Lors, celui-ci lui avait flanqué une gifle si violente qu'elle avait calciné la tête du bonhomme, atteint et marqué l'arbre que je contemplais !
