Dominique Dassérac n’existe pas. Mais il vient de mourir. C’est cet étonnant bout de ficelle qui nous est proposé au début du roman et qu’il conviendra de suivre afin d’en démêler l’écheveau, de Paris à Nantes, en passant par Clermont-Ferrand, et d’aujourd’hui à l’innocence perdue de l’enfance d’hier. On mènera quelque chose qui ressemble à une enquête. Mais l’objet se dérobe à mesure qu’on s’en approche. Car l’enjeu en est l’écriture même, entre fiction et auto-biographie : celle de Francis Malloiseau, écrivain.
