Aimant pour sûr, pressé d'arborer mon amour en vers, Pour qu'elle, chère Elle, prenne plaisir à ma peine ; Plaisir la ferait lire, lire afin qu'elle sache ; Savoir sait capter la pitié, pitié grâce obtenir ; Quels mots viendront peindre, de ce chagrin, le noir visage ? Mûrir belles inventions pour enchanter ses esprits ? Tourner les pages des autres, voir si d'elles viendraient Ondées fraîches et fécondes pour mon cerveau brûlé. Mais les mots bégayent, l'aide de l'Invention leur manque; Invention, enfant de Nature, fuit marâtre Etude ; Contre les vers étrangers viennent achopper mes pieds. L'enfant en moi veut parler, mais enfanter ne le peux, Je mords ma plume truande, m'étrille par dépit, " Sot, me dit ma Muse, regarde en ton cœur, et écris. "
