Y'a des jours où qui faudrait mieux rester couché, comme bâille l'axiome populo-fainéant qui, sous ses airs de virulente paresse, cache une prudente approche du quotidien, toujours prêt au croc-en-jambe et punaises sur les sièges. Sans raison clairement établie, mais avec l'étrange intuition de «quelque chose» en embuscade, je décide de garder la couche, en ce 12 octobre 1931, et refuse de la quitter. Je suspends mes travaux, j'annule tous mes rendez-vous, ma promenade, la revue hebdomadaire, tous les protocoles domestiques sont levés, je renvoie les rapports du jour, j'exige le silence complet. Posant pour un peintre invisible exécutant d'un trait lent La Mollesse au duvet, j'alterne les lectures, un peu de T. S. F. et, entre deux siestes car il faut bien se remettre des fatigues du repos, les visites caressantes de bonnes de passage. Tombé de rideau. Le lendemain. 6 heures. On sonne la diane.
