Morgeon s'était levé du pied gauche. La glace pas nette du cabinet de toilette lui avait renvoyé un reflet qu'il avait détesté. Il se trouvait ordinaire, pour ne pas dire minable. Il ne reconnaissait plus ce visage gris, ces yeux rétrécis par la fatigue, rougis par l'abus du tabac. Il haïssait ses vêtements démodés, fripés. Il but son café tiède et il avait horreur de ça ! Les biscottes s'étaient émiettées, le beurre ne s'étalait pas.
Le transistor débitait des actualités moroses. Il éteignit et sortit. Sale journée, sale temps, sale bled, grommela le commissaire Morgeon en se dirigeant vers sa voiture. Sale pays ! Reprit-il, mais cette fois il y avait dans le ton quelque chose d'affectueux, et pour rien au monde Morgeon n'aurait voulu changer de région.
