J'ai partagé la chair, le sang et les heures avec la maladie : j'ai porté défi au mal par la pointe des mots.

Mon chant reste noué à toute lumière.

Sur le chemin de Mantoue, je prends le temps de lever les yeux, d'avaler le vent frais, bouche et langue malmenées.

Je note la matière du chant, la teinte des jours, la patience des pierres dans l'eau fertile.

Que faisais-tu à la proue de ton corps quand le souffle du mal blanchissait la terre les arbres et le fond de ta gorge ?

que feras-tu dans la chaux vive de tes rêves prochains ?

Je trouve des parfums d'enfance, l'arbre, la terre, les promesses d'éternité.

Assis devant la ville de Virgile, j'attends la nuit pour passer les remparts puis me coucher sous les mots qui soignent.

Veilleur, lutteur, chanteur fâché face au mal sournois, c'est de toi que je parle, c'est à toi que j'écris.