Il faisait des photos des draps après l'amour, pendant qu'elles occupaient la salle de bains. Il ne souhaitait pas en sortant son appareil photo après une nuit d'amour qu'elles découvrent qu'au lieu de les prendre elles, il photographiait l'état du lit. Ces nuits d'amour donnaient des lits défaits, différents de ceux des nuits de sommeil. Les draps étaient entortillés comme s'ils avaient servi à une évasion. Voilà le récit d'un homme et des lits de son existence couchés sur le papier. Il fait du lit le coeur obscur et ardent de ses paroles, de ses sensations et intentions de vivant d'aujourd'hui. Ses mots se glissent dans les plis froissés de l'intime pour livrer une petite musique de chambre aux résonances universelles. Le lit, on y dort, on y fait l'amour, on y est malade, on y meurt et on y naissait il n'y a pas si longtemps encore. Le lit héberge et protège la part sombre et inconsciente de toute vie. Du sommeil aux rêves, la notion de durée s'y perd : on ne sait jamais combien de temps on a dormi, une minute ou un siècle... Ainsi naît, devant nous lecteurs, impudique et secret, un personnage singulier et tout un chacun, pris dans la litanie de combats prévisibles et dans un monde en ébullition de valeurs, de questions, de choix à venir.
