Nous avons aimé les rails serpentant entre les fermes isolées au beau milieu de la steppe où un campement, parfois, alertait le regard. Les lits des rivières à sec, les hangars détruits, la poussière du vent, les herbes maigres. Retrouvant ici ou là, sous d'autres traits, le visage de l'Absent ou celui de Mère qui m'accompagna toujours dans ces sortes de vagabondages où je trouvais mes libertés, d'insolites ferveurs. Qui part et pourquoi? Pour quel mirage? Pour quelle preuve? Abandonnant les joies étouffantes du Pays natal. Ecrire, oui, c'est arracher, c'est s'arracher aux anciens paysages, à ces liens que l'on pensait indestructibles. Vers la steppe, oui, depuis toujours ce désir aveuglant, l'aveuglant désir de repousser l'horizon, de danser sur la terre, la tête au vent.
