Je me suis coupé la langue. je l'entends maintenant qui parle, jetée entre feuilles sèches, mottes gelées et plaques de neige. Que dit-elle pour qu'il en sorte ainsi ce bruissement continu d'une eau courante sous le froid et la brume? En attendant, je suis muet devant le jour. Ne me restent que des veux vides d'aveugle et un corps qui n'est pas le mien. Le temps s'est arrêté dans sa course effrénée. On (lirait un vêtement tombé au sol. Pour le ramasser, il me faudrait les mains que je n'ai pas.
