Nulle source de lumière, aussi précise, aussi vive soit-elle, ne saurait dévier d'un pas l'ombre propre qui émane des lieux de Franz Kafka. Inséparable d'un tout, fondue aux apparences, celle-ci fait corps à son objet, assombrit les reliefs, les maisons et les chemins ; recouvre chaque chose en surface, mais ne s'épaissit jamais dans une matière. Sans doute est-ce déjà l'ombre de l'entremonde : une ombre horizontale, unie et insinuante, extérieure au mouvement des heures du jour et de la nuit. Une ombre plate, invariable, indifférente aux éléments comme au contour d'un paysage toujours invisible.
