Au hasard de chemins fidèles aux rendez-vous de la mémoire, Pierre Gonthier parle d'alambics embrumés, d'alcools parfumés comme des soirs de juin. De la guerre à l'écart de la gloire. Des bistrots du petit matin. On y boit comme on vit, comme on
rêve. A fond tellement perdu que l'on peut en
mourir. Mais le placard au sent bon mûrit un bocal de cerises. On danse autour du barricou à la noce à l'Henriette et l'eau-de-vie réjouit l'hiver de Monsieur l'Inspecteur de l'Ecole Publique. Des récits inscrits avec bonheur dans l'univers de la nouvelle. Chez l'auteur de La Galope et d'Encres Violettes, ils vont au gré des désordres du vent et de la vie des hommes.
