Ils attendaient. Par milliers, ils attendaient dans la chaleur de cet été bordelais. Certains étaient partis la veille de Paris. D'autres, venant de Riga, Varsovie ou Berlin, avaient pris, il y a plusieurs semaines voire plusieurs mois, les chemins de l'exode. Tous fuyaient les barbares dont l'ombre s'étendait maintenant sur toute l'Europe. On les appelait les réfugiés. On sait aujourd'hui qu'ils étaient tout simplement des condamnés à mort. Pour sauver leur vie, ils avaient besoin d'une simple signature sur leur passeport. Or, le seul homme qui pouvait leur donner cette signature n'avait pas le droit de le faire. Parce qu'ils étaient juifs, ou polonais, ou apatrides. Ou de " nationalité indéfinie ". Ou tout simplement indésirables. Combien s'en seraient lavés les mains et auraient obéi aux ordres de leurs supérieurs ? Pas mon affaire ! Lui, non. Il s'appelait Aristides de Sousa Mendes.
