Un mémoire et non des mémoires car il s'agit d'un livre singulier; un de ces livres irritants qui se faufilent entre l'alignement des genres. Non pas une autobiographie, quoique l'écriveur y parle à la première personne. Non pas un livre de souvenirs; pourtant celui d'un homme qui se souvient et fait surgir des anecdotes et des êtres, des visions, des rêveries, une tapisserie de la mémoire. Des filigranes de vie, saupoudrés de quelques maximes pour donner l'air de se prendre au sérieux. L'auteur oublierait-il d'aller à l'essentiel? Mais qui va donc à l'essentiel? Et qu'est-ce que l'essentiel? Une station-service? L'auteur va au lecteur. Il converse avec lui en un désordre sincère, gravement, légèrement, et lui confie quelques révélations inédites sur les moeurs des chromosomes. Et celles de leurs victimes. Un hommage goguenard aux médiocres lucides sous la plume de Robert Soulat, homme de lettres, écrivain, directeur de la Série noire et pur produit de la tyrannie des chromosomes les plus ingénieux.