Maison du creux, du peu. Ô bel écho, lampe qui ne s'apaise, échardes nouées, corne sèche, dire enfin la maison, corolle son règne, enclos à gréer, gravats en verve. Mais qui passe, qui s'installe, qui laisse sa langue au lavoir et la lettre, et la pincée de sel ?
