Près de la plus haute falaise du Goëlo (104 m), une petite communauté d’hommes et de femmes subit les dernières chaleurs de l’été. Entre blancs limés, ballons de rouge, Ricard, bières, cendriers dégueulant de mégots de Gauloises, le café Rousseau vit de mille histoires et racontars de ses clients fidèles gentiment cirrhosés. C’est le dernier lieu de l’an 2000 où s’épanouissent les philosophes de comptoir. Un curé, bardé de ses oripeaux sacerdotaux, obsédé par les femmes aux formes plus que généreuses, parcourt à vive allure les dunes et les grèves. Conscient de succomber à ces diableries, à ces chienneries, en dominicain inquisiteur moderne, il veut éradiquer le péché de luxure et rendre les bords de mer à la chrétienté. Il confesse Rousseau, patron du bistrot qui n’en finit pas de mourir, vieux marin de la marchande, familier des bordels des ports de la Méditerranée... Amen !
