Croyances partielles, feux de paille, mini orages électriques. On ne me confie plus de secrets. Ce qui rime est beau, ce qui ne rime pas est laid. Je creuse ma ressemblance avec mes parents. L’aube est une terreur prévisible. La régression souterraine gagne du terrain. Pseudo-recueil de vérités, échec total en vérité. Ça passe, repasse en rêve, relifté : amours, amourettes. J’aimerais savoir parler. Boulevard des chagrins : c’est encore trop joli. Requins, poulets, moineaux : ils sont libres. Exigences minimales les plus simples non respectées. Nous n’irons plus au bois.
