Violence. Violence ordinaire d'une vie en train de se faire. Violence des premières et des dernières fois. D'une vie en train de se défaire en somme. Puis ce malaise qui enfle, qui vous saisit le corps, vous ravit le souffle même. Comme un lierre insatiable qui grimpe et qui se resserre. Violence des souvenirs et de l'attente toujours relancés, toujours ressassés. De nos saisons qui se chevauchent.
Alors on court sans savoir où aller. D'espoir et d'amours adolescentes on se gratte jusqu'au sang. En fin de compte on s'épuise. L'engourdissement. Violence, aussi, de l'échappée. S'exposer à la rencontre, ses blessures et son outrage, sa lucidité. Violence d'une joie et d'une colère inentamées, au pouvoir inaugural. Dépassant les mirages de l'insignifiance et du surplomb, aller hors de soi, s'oublier.
Au risque de se trouver.
