On m'appelle Corvus Corax. Ainsi en ont décidé les hommes, qui s'y entendent en oiseaux, bien qu'ils n'aient pas la moindre idée de ce qu'on éprouve en volant de ses propres ailes, et non pas dans le ventre d'un avion.
En langage de tous les jours, Corvus Corax se dit «corbeau» - en anglais, «crow», qui se prononce «crrrrooo»...
Je niche dans un chêne, au fond du parc municipal. Chaque matin, sur les coups de onze heures, je vois passer Docteur Blues et Mister Tchatche, que tout le monde appelle DB et MT.
Ces deux-là, personne ne sait comment ils s'appelaient avant que tout le monde ait pris l'habitude de les appeler comme ça.
DB et MT sont aveugles - je veux dire pour de bon : pas bigleux, pas miro, je dis bien aveugles. Aujourd'hui les gens disent «non-voyants», ce qui veut dire la même chose, mais n'a pas l'air de dire ce que ça dit - si vous voyez ce que je veux dire...

DB et MT sont venus au monde aveugles. Ils n'ont ni l'un ni l'autre jamais rien vu du monde avec leurs yeux, et ne verront jamais à quoi ressemble le monde avant de le quitter.
Bien sûr, ils touchent, ils sentent, ils entendent les gens, les rues, l'air du matin et la brise du soir... Il n'y a que leurs yeux qui soient aveugles. Ils connaissent par coeur l'odeur du café, et reconnaissent un rire d'enfant. A les voir déambuler accrochés l'un à l'autre, avec leur unique canne blanche, on a du mal à croire qu'ils aient un jour eux-mêmes été des enfants.