Alice, mère de l’autrice, est la mémoire vivante de la société des Juifs de Marrakech. Elle raconte. Hélène, l’autrice se souvient. Résonnent alors les youyou aigus pour la naissance d’un garçon, les chuchotements dans les ateliers de couture, la rumeur des rues de Marrakech qui s’animent de souvenirs vivaces et mélangent les peuples, les origines et les langues – on y croise même des Chinois. Le temps file, s’arrête parfois. Des mariages. Des départs vers l’inconnu. Des amis qui se perdent de vue, des familles éparpillées de par le monde. Certains Juifs choisissent Israël. Personne n’aime les adieux. On se cherche. On se retrouve au hasard d’une promenade sur les Champs-Élysées ou d’une librairie du quartier Saint-Paul. Ceux qui ont vécu au pied du majestueux Atlas, dans cette plaine prospère de Marrakech, assistent à l’explosion sans fracas d’un monde très ancien, dont ces mémoires familiales croisées ravivent la mémoire.