Extrait
Requiem aeternam dona eis Domine,
et lux perpetua luceat eis
INTROITUS
EN CE PREMIER AVRIL, on pourrait croire à une blague. Pourtant ce n'en est pas une. Enfin si, mais elle dure depuis plus de cent ans. Alors elle ne fait plus rire grand monde.
Sûrement pas lui. Lui, c'est Simon Faucher. Ce premier avril 2014, il fête ses cent trois ans. Bien que «fête» ne soit pas le terme le mieux choisi; «subit» serait plus adéquat. Si je m'évertue à le préciser, c'est parce qu'à cent trois ans, on n'a plus vraiment envie de s'ennuyer avec des bêtises. Or, ce qui se passe ce 1er avril 2014 n'est rien d'autre qu'une pitrerie. Une pitrerie énorme, certes, mais rien de plus.
A cent trois ans, Simon Faucher n'attend plus rien de la vie. Il attend par contre la mort avec une impatience peu dissimulée. Thérèse, sa merveilleuse Thérèse, ses mains délicates, son sourire, ses lèvres fines, l'attendent au-delà du Styx depuis cinq ans déjà. Cinq longues années passées à se morfondre, à se dire chaque matin au réveil que son heure est venue; à constater avec dépit au coucher qu'il n'en est rien. Car, malgré ses multiples sollicitations, Simon Faucher ne peut que déplorer le fait que Jeanine - c'est comme ça que, dans son intimité, il a baptisé la grande faucheuse - ne vient pas. Jeanine le fuit même comme la peste et toutes les autres maladies qui, dans le meilleur des mondes, auraient déjà eu raison de lui. Et ça le déprime, Simon Faucher, vous ne pouvez même pas imaginer à quel point ça le déprime !
Pourtant, à son grand dam, sa dépression post-fuite de Jeanine ne le mène jamais à un état d'abrutissement total qui le conduirait tôt ou tard le plus naturellement du monde au suicide. Non, Simon Faucher doit se contenter de maugréer à longueur de journée des insanités à Jeanine. Ce qui lui vaut une réputation de vieux grincheux dans toute la ville. S'ils connaissaient la personne visée par ces anathèmes, les voisins ne le traiteraient plus de grincheux, mais bien d'allumé, voire de fou. En effet, qui peut réclamer la venue de Jeanine avec autant d'ardeur ? Personne. Enfin, personne sinon Simon Faucher.
Autrefois, Simon Faucher était écrivain. Je précise bien «autrefois», non pour vous prouver que je maîtrise la concordance des temps, mais plutôt pour insister sur le fait qu'aujourd'hui Simon Faucher a remisé la plume. Il se disait que cet abandon serait un signe : Jeanine comprendrait enfin qu'il l'appelait auprès de lui, son unique raison de vivre reléguée au rang des souvenirs. Un peu comme ces vieillards qui s'arrêtent de manger une fois qu'ils sentent leur heure venue.
(...)
et lux perpetua luceat eis
INTROITUS
EN CE PREMIER AVRIL, on pourrait croire à une blague. Pourtant ce n'en est pas une. Enfin si, mais elle dure depuis plus de cent ans. Alors elle ne fait plus rire grand monde.
Sûrement pas lui. Lui, c'est Simon Faucher. Ce premier avril 2014, il fête ses cent trois ans. Bien que «fête» ne soit pas le terme le mieux choisi; «subit» serait plus adéquat. Si je m'évertue à le préciser, c'est parce qu'à cent trois ans, on n'a plus vraiment envie de s'ennuyer avec des bêtises. Or, ce qui se passe ce 1er avril 2014 n'est rien d'autre qu'une pitrerie. Une pitrerie énorme, certes, mais rien de plus.
A cent trois ans, Simon Faucher n'attend plus rien de la vie. Il attend par contre la mort avec une impatience peu dissimulée. Thérèse, sa merveilleuse Thérèse, ses mains délicates, son sourire, ses lèvres fines, l'attendent au-delà du Styx depuis cinq ans déjà. Cinq longues années passées à se morfondre, à se dire chaque matin au réveil que son heure est venue; à constater avec dépit au coucher qu'il n'en est rien. Car, malgré ses multiples sollicitations, Simon Faucher ne peut que déplorer le fait que Jeanine - c'est comme ça que, dans son intimité, il a baptisé la grande faucheuse - ne vient pas. Jeanine le fuit même comme la peste et toutes les autres maladies qui, dans le meilleur des mondes, auraient déjà eu raison de lui. Et ça le déprime, Simon Faucher, vous ne pouvez même pas imaginer à quel point ça le déprime !
Pourtant, à son grand dam, sa dépression post-fuite de Jeanine ne le mène jamais à un état d'abrutissement total qui le conduirait tôt ou tard le plus naturellement du monde au suicide. Non, Simon Faucher doit se contenter de maugréer à longueur de journée des insanités à Jeanine. Ce qui lui vaut une réputation de vieux grincheux dans toute la ville. S'ils connaissaient la personne visée par ces anathèmes, les voisins ne le traiteraient plus de grincheux, mais bien d'allumé, voire de fou. En effet, qui peut réclamer la venue de Jeanine avec autant d'ardeur ? Personne. Enfin, personne sinon Simon Faucher.
Autrefois, Simon Faucher était écrivain. Je précise bien «autrefois», non pour vous prouver que je maîtrise la concordance des temps, mais plutôt pour insister sur le fait qu'aujourd'hui Simon Faucher a remisé la plume. Il se disait que cet abandon serait un signe : Jeanine comprendrait enfin qu'il l'appelait auprès de lui, son unique raison de vivre reléguée au rang des souvenirs. Un peu comme ces vieillards qui s'arrêtent de manger une fois qu'ils sentent leur heure venue.
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