Notre mort, Car je ne disparais pas, Dans un endroit je sommeille: À ma place, sans place, Nulle part, sans la maladie. Veau que la vache a avorté dans l'orage de mai, Imparfait, Chez les insectes chanteurs, Parmi les animaux qui ont juré ma perte.
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Quand on sera fatigués de jeter du bois dans les fourneaux, Quand une belle maladie logera sous la peau, Avec la dynamite que ferons-nous, Que ferons-nous?
Et j'ai regardé mes bras coupés, Et mes jambes arrachées, Et comme un souvenir d'après, mon mirage de la vie au-dessus de la clairière.
