" Ma mère meurt, comme le siècle, et ce livre part de la terre, se fragmente sur la pierre, cristallise. Blanc contre noir, il se bat et emporte, à la volée, quelques instants de survie. Il cherche le bleu, dont s'emparent les anges.
L'une a vécu tout ce qui a fait la démesure de ce siècle: la révolution russe, la guerre, la résistance, le communisme. Les utopies et leur naufrage. L'autre comprend qu'il lui incombe à elle d'écrire cette vie, d'inventer un langage capable de ressaisir d'un seul mouvement cette " traversée du siècle ", en nouant les fils d'un destin singulier avec ceux d'une époque.
