Marie passe des heures à suivre des gens dans les rues de Paris, au long de la Seine, dans les jardins publics, curieuse de leur singularité, à l'affût de ces signes qui lui permettent d'atteindre leur mystère. Mais ces filatures multiples et légères, qui s'amorçaient au gré de la fantaisie et de l'instant, cèdent insidieusement la place à un comportement extravagant et monomaniaque. L'Indien - ainsi l'a-t-elle appelé - est devenu le but unique de sa quête. La joie de vivre, la liberté, la gaieté solaire qu'il dégage la fascinent, l'obsèdent, la possèdent. Son être s'est réfugié dans ses yeux qui regardent bouger, qui regardent vivre l'homme qu'elle suit, qu'elle guette jour et nuit, qu'elle photographie à son insu. Nuit après nuit, alors qu'il ignore sa présence et qu'elle le regarde dormir, la passion la consume toute. Quand l'envoûtement va-t-il se résoudre?