Je peins mon visage sur les photos à l'encre noire. Ce corps que je vois est différemment le même. Ce visage que je contemple, n'est pas le mien — encore je ne sais pas ce qui est moi. Je ris trop fort ou bien je sanglote soudain sans savoir pourquoi je pleure. Je suis quelconque, j'attends sans fin dans le secret.
