Regrets ? Point de regrets ; le plaisir de cette vie vécue à même l'herbe des prés, à même l'invention continue, à même l'inversion systémate - corps à corps fou - l'événement colle à notre peau et nous dirige, jouet des heures du temps qui passe - tu passes outre - écrire en pleurant le dernier voyage imaginaire (en filigrane du voyage géographique) la rencontre inopinée et fortuite, le regard d'une femme longue de l'autre côté de la mer.
(...) C'est beau de dire "jaser" pour parler. Parler comme un saxophone comme si on jouait du jazz. Biographe impénitent, ma vie se lit comme l'écriture chinoise, c'est dans la boue, ô Lotus, que tu as tes racines. Si vous lisez ce texte en avion, n'oubliez pas que la bouée de sauvetage se trouve sous le siège.