Je suis sûr que lorsqu'elles parlent de moi, elles me défigurent. Je suis sûr que, lorsqu'elles me racontent, elles me font un visage ridicule et grotesque. Grotesque. Pourquoi est-ce si difficile d'apparaître pour ce qu'on est? Qui écoute? Qui peut comprendre? Qui écoute qui? Qui comprend qui? Les vies s'étirent toujours en parallèle, plus ou moins éloignées, mais ne se croisent jamais. Elles expriment une image de moi, et quoi qu'on fasse, ce sera toujours cette image.... Elles ne posent jamais les questions qu'il faut. Aux questions non posées, je ne donne jamais les réponses qu'il faut. Ce n'est pas ainsi que les choses se sont passées. Pas cela... mais c'est cela qui leur reste, qui me reste, c'est cette impression-là... Parce que au fond c'était vrai aussi, même si les choses ne se sont pas passées ainsi, s'il n'y avait que ça... mais tout le reste, c'est moi seul qui le vit.
