Les paysages d'Anne Walter, esquissés de la pointe du pinceau, sont transparents comme la pluie, ses personnages silencieux comme des ombres. Mais dans ces pages filigranées l'absence se tisse, la douleur se trame, l'amour brûle, la vengeance crie. Et à la fin le crime s'introduit sans effraction, au pas furtif des phrases. En vérité, Anne Walter n'en dit jamais autant sur les passions qu'en ne disant pas. Et le souvenir que laisse son livre est celui d'une fièvre disparue presque par mégarde — mais inoubliable.
