Des vers fantasques, baroques, syncopés. Des rengaines, des ballades, des blues, des litanies empreints d'une nostalgie tellement inouïe qu'on croirait qu'un sentiment nouveau a été inventé. L'art de détourner les fonds à ses propres fins, qui distingue le créateur authentique de l'épigone ou du faussaire n'est pas en reste avec ce poète dont le lyrisme turbulent révèle l'étrangeté merveilleuse ou cocasse des êtres et des choses en apparence les plus banals, les plus misérables ou insignifiants. Auprès du lecteur distrait, Bachelin pourrait passer pour un doux dingue un peu naïf, un troubadour romantico-surréaliste et dada égaré dans notre époque post-post-it moderne. Il y a bel et bien quelque chose de déplacé chez lui, et ceci s'appelle une montagne ou, en d'autres termes, une œuvre. Et cela, qui l'a véritablement lu le sait bien : voici une œuvre, un projet de vie, un accomplissement de beauté redoutable, une quête féroce d'impensable éternité...
