Le point de départ de ce livre est un dossier laissé par le père de Christian Prigent qui souhaitait écrire l'histoire d'un crime, un crime réel, et qui ne le fit pas. Cette sinistre histoire l'avait évidemment frappé, entre autres parce que sa mère, la grand-mère de Christian Prigent, avait dû laver les draps ensanglantés de l'égorgée. A son tour Christian Prigent essaie donc de rouvrir le dossier. Il n'y arrive pas, l'écriture repousse l'échéance du crime, répugne à en entreprendre le simple récit. Du coup le livre grossit d'être ce repoussoir, il grossit de tous les à-côtés : diversions, digressions, cauchemars pour rire, pseudo-prémonitions, ruminations en stagnation, péripéties moches... Il grossit des images et des mots d'une enfance à la campagne, de ses paniques et de ses imaginations, de cette langue étrangère, le breton, inaccessible à l'enfant, réservée semble-t-il aux adultes pour parler de sexe et de ce qui ne peut se dire. Il grossit, ce livre, d'accessoires et de personnages : pinceaux, balayettes, poules, vaches, cochons, vélos, 2CV, hyènes et fromages, untels et quidams, coquins et lascars. Même Louis Guilloux, Rik Van Steenbergen et Louison Bobet y font leur apparition. Avec, plantée au milieu, comme l'axe d'une planète, cette incroyable grand-mère, totem volubile des haines et des amours.
