Dans couple il y a coulpe, ça ne suffit pas. Les couleurs sont ensuite intégralement ajoutées par le cerveau. Il n'y a pas disparaître, mais se tenir caché. Le récit est une chose qui m'est fastidieuse, écrit Flaubert au sujet de Mme b, il faut que je mette mon héroïne dans un bal. La réalité se confirme dangereusement tangente : les mots, l'enfance et la mort, les choses, les gens, les images, toutes les couleurs. Dans Colourful la narratrice va très vite des uns aux autres et avale tout, à la manière des autruches. Elle mélange les animaux et les rois, la santé et la maladie, la moiteur et le mimosa, ne s'arrête jamais, regarde, écoute ("A force d'écouter, on se troue les côtés de la tête"). C'est une course épuisante et exaltante à la poursuite de repères qui filent comme la lumière.
