Au fond, on pourrait dire du livre de Charles Pennequin, qu'il est un manuel de philosophie qui explore, après tant d'autres, le mystère du "d'où venons-nous, qui sommes-nous, où allons-nous ?". On pourrait dire qu'il le fait avec un humour ravageur que l'exergue déjà se charge d'installer : "Je suis la preuve vivante que je ne vis pas". On pourrait ajouter que le titre même, "Bibi", montre que l'auteur n'a aucune illusion sur le côté désespéré et, pourquoi pas, assez ridicule de son entreprise, Bibi étant comme on sait l'équivalent grotesque et désabusé d'un moi qu'il n'est même pas nécessaire de trouver haïssable. Mais alors il faudrait préciser que ce curieux traité qui considère aussi bien les origines que les fins dernières le fait au moyen radical de la langue et de l'écriture entendues et pratiquées comme les plus extrêmes des outils pourvu que l'expérimentation formelle, la poésie soit ce qui les manipule et les exalte. S'il fallait trouver une ascendance à Charles Pennequin, on citerait Valère Novarina pour les thèmes et certain imaginaire, Christian Prigent pour la scansion, Christophe Tarkos pour l'obstination, le ressassement, la répétition.
