Les récits de ce recueil sont liés par leur titre étrange.Là où quelque chose ne parvient plus jusqu'à nous, du soleil.Quand on est balancés dans le dehors du monde, oubliés par les bruits de la ville, quand, d'une façon ou d'une autre, on est morts.Alors, comme le dit Dante, on est là où le soleil se tait.Des hommes, en prison (Le recueil s'ouvre et se clôt sur une histoire de ces hommes là) Deux clochards, habitants courtois du froid et de l'ombre, deux princes du dehors. Une jeune femme gracieuse et un peu folle, qui piétine sa vie et s'obstine à faire des bêtises parce que, dit elle : «Moi, tu sais, en dehors de l'amour...» Une princesse blonde, prisonnière de la légende d'un saint, dans les peintures italiennes, qui a froid, parce qu'elle croit qu'on va laisser se faire, comme tous les condamnés, la déchirure de son corps et de l'été.Les acteurs insignifiants des malentendus entre . hommes et femmes, ceux de toujours, drôles, mortels, dans la lumière un peu grise de maintenant.Un chien qui mord parce qu'il l'a oublié.Des enfants, de ceux qu'on dit heureux, mais dont les petits corps, immobilisés par la lumière de l'écriture, comme dans une photographie ancienne, sont au bord de la nuit.L'écriture, d'apparence classique, a une certaine brutalité. Les mots tombent en fin de phrase, comme des cailloux. Un rire, aussi, se maintient, dans les passages les plus étroits, qui nous empêche de basculer du côté humide de la compassion ou du chagrin.
