Anthony Burgess, préfacier du livre, n'y va pas par quatre chemins: « L'un des plus grands romans humoristiques du siècle. » Et l'on s'étonne de ce que cet opuscule singulier, objet de culte pour un large fan-club de lecteurs répartis d'un bout à l'autre de la planète, soit resté inédit en français jusqu'à ce jour.
L'auteur, il est vrai, n'avait guère poussé à la diffusion de son texte (paru d'abord, anonymement et très discrètement en 1924). Ce n'est qu'après sa mort en 1961 qu'on apprit, à l'issue d'une enquête menée par le Burgess qu'on vient de dire, que l'auteur en question n'était autre que l'honorable Sir Henry Howarth Bashford, médecin privé du roi, membre de l'Académie royale de médecine, lequel ne passait pas spécialement pour un rigolo.
Son livre, qui manqua faire mourir de rire trois générations de lecteurs et qui a désormais rang de classique, est une formidable claque envoyée sur les roses bajoues de la bourgeoisie british – et, pardelà, en plein dans la figure de la pire humaine bêtise: celle des gens « vertueux »… à qui, le livre refermé, on ne pardonnera jamais, espérons-le, d'avoir commis le bien.