Il arrive parfois qu'on se trouve dans une situation bizarre. On y a été entraîné peu à peu, le plus naturellement du monde, mais une fois qu'on y est bien plongé, on s'étonne soudain et la question se pose de savoir comment diable les choses en sont venues là. Si, par exemple, vous vous êtes embarqué sur un radeau avec un perroquet et cinq compagnons, il est inévitable que tôt ou tard, vous réveillant un beau matin en pleine mer, peut-être un peu plus reposé que d'habitude, vous vous mettiez à méditer. C'est un de ces matins-là que j'écrivis dans le journal de bord, tout humide de rosée : 17 mai. Jour de l'Indépendance norvégienne. Grosse mer. Bon vent. Je suis cuistot aujourd'hui et j'ai trouvé sept poissons volants sur le pont, une pieuvre sur le toit de la cabine et un poisson inconnu dans le sac de couchage de Torstein... Ici, le crayon s'arrêta, et en moi se glissèrent les réflexions suivantes : c'est vraiment un drôle de 17 mai; une existence bien anormale, à tout considérer. Comment donc cette histoire a-t-elle pu commencer? Si je me tournais vers la gauche, j'avais sous les yeux une immense mer bleue aux vagues écumantes, se déroulant à la poursuite sans fin d'un horizon toujours fuyant. Si je me tournais vers la droite, je voyais l'intérieur d'une cabine dans laquelle un individu barbu, couché sur le dos, lisait du Goethe, ses orteils voluptueusement enfoncés dans les interstices du toit de bambou à claire-voie de cette petite pièce qui était notre foyer commun. -Bengt, dis-je, tout en poussant du pied le perroquet vert, désireux de se percher sur le journal de bord, au nom du ciel, pourrais-tu me dire comment nous en sommes arrivés à faire ça?
