Malcolm Marloch est-il un artiste poussé au meurtre dans le délire de l'inspiration, ou bien un assassin chronique qui fait de la peinture pour se donner bonne conscience ? Sur son parcours chaotique, les têtes volent, roulent, grimacent. Le "Paradis des artistes" où le conduit son errance dégage de singulières odeurs de soufre : on y découvre des peintres mégalomanes ou psychopathes, de surprenants modèles qui endurent les pires sévices, un marchand de tableaux composé de prothèses et d'organes synthétiques, un critique iconoclaste et une faune d'animaux martyrs, dans un climat tour à tour drôle et sordide où foisonnent les symboles et où l'antithèse est menée jusqu'à son paroxysme. Derrière la satire féroce d'un certain milieu des arts contemporains, se profilent des thèmes portés par l'actualité : l'incidence du hasard sur la création artistique et son accueil par le public, les fausses apparences, les rumeurs qui forgent les légendes, et surtout, la solitude tragique de l'artiste perdu dans ses contradictions, qui atteindrait ici des limites insoutenables si elle n'était abordée avec cette truculence particulière à l'auteur.
