Au bon mitan des eaux, au bout de l'Atlantique dans la mer Caraïbe, juste au-dessous du ciel est une terre, une île, une ville. Ma ville. Elle a pour nom Pointe-à-Pitre. Pose ton regard, écoute, respire. D'où que tu viennes, qui que tu sois, au sortir du cargo ou de l'aéroport la terre qui me porte entrouvre ses entrailles et livre ses secrets : la fleur qui soupire au soleil, le morne Massabielle, la rue Alsace-Lorraine, le mystère des façades aux persiennes ajourées, le pont sur un canal à demi obstrué par un trop-plein de cannes et les gosses aux pieds nus qui courent et s'en saisissent, les chemisettes ouvertes au vent comme à la vie... Une femme passe, concert de klaxons. Pointe-à-Pitre, histoire d'un sourire encore à partager... Jean-Michel Martial.
