Aux dires de certains experts autoproclamés, le conte et la nouvelle seraient des genres littéraires en voie de disparition. Telle n'est pas l'opinion de Jacques Trémolet de Villers qui livre ici neuf contes, dont les personnages se croisent sans se rencontrer et emmènent le lecteur de Paris à Ajaccio, des fêtes du royaume d'Arles à la montagne corse, du Haut Anjou à l'Andalousie. Le conte veut une plume rapide qui suggère sans insister, favorise le rêve sans épuiser l'attention. Parce qu'il n'appuie pas, évite la démonstration et n'a rien à prouver, il est ami du cœur autant que de l'esprit. Il adoucit d'un sourire ce que son intelligence aurait de trop cruel. Bref, il est ailé, comme les paroles des chants d'Homère et comme le casque des guerriers de cette tribu qu'on dit en voie de disparition mais qui n'en finit pas de se moquer de la défaite et de l'ennui, les Gaulois, nos ancêtres. Il se pourrait bien que, défiant les pronostics des tristes marchands de papier, les contes soient le genre ailé qu'il faut aux lettres de notre temps.
