“Vous seriez loin de votre vie… Un jour, dans cette absence égale, vous recevriez ces lettres, trois lettres. L’apparence serait celle d’un livre. L’auteur ce serait vous, c’est-à-dire un autre. Un passant. Une œuvre lointaine. Personne.” Cette écriture, cristalline et frémissante, celle du premier récit d’un poète de trente ans, a quelque chose de farouche et de fragile, qui bouleverse comme une musique.
