« Je me sentirais assez loin de la réalité si je n’avais pas l’œil en train de se transformer en œuf. J’ouvre le frigo, avise la rangée de bières dans le bac à légumes et me décide pour les poches de glace. Puis je m’écroule dans le canapé. Un miaulement déchirant me fait savoir que je me suis assise sur le chat. — Pardon, Socrate. Ses babines tombantes de philosophe grec me montrent les crocs. Si je n’étais pas une grande fan de ses travaux, je l’aurais jeté par la peau du cou. Et maintenant ? Je me complais dans le déni. L’annonce de ce cancer me paraît totalement irréelle. Je suis persuadée que c’est un rêve. J’ai toujours fait des rêves étranges. Quelques cauchemars aussi. Et puis, comme je n’en sais pas plus, je n’ai rien de mieux à faire qu’attendre la mort. Tout le monde fait ça, je crois ? Je ne pensais pas l’attendre dans mon canapé, avec un vieux chat qui bave et un œil au beurre noir. »
