Extrait
Nous sommes à la fin de l'année 1223, au coeur de l'Italie, dans un petit village de la montagne. Ce village s'appelle Greccio. La première neige est tombée. Et le village a pris son visage d'hiver. Les maisons se blottissent sous leur cape blanche. Les activités extérieures se font rares.
Le ruisseau qui descend de la montagne, saisi de froid, s'est lui-même arrêté de couler. Le moulin ne tourne plus ; autour de la roue de bois, désormais silencieuse, pendent de longs glaçons qui lui donnent l'air de pleurer sans fin.
La vie s'est retirée à l'intérieur des maisons les femmes filent la laine ; les hommes pressent les olives ou tressent des corbeilles d'osier. Et quand vient le soir, tous réunis devant l'âtre, ils regardent en silence le feu qui les fait rêver. Ils attendent. Qu'attendent-ils ?
Le ruisseau qui descend de la montagne, saisi de froid, s'est lui-même arrêté de couler. Le moulin ne tourne plus ; autour de la roue de bois, désormais silencieuse, pendent de longs glaçons qui lui donnent l'air de pleurer sans fin.
La vie s'est retirée à l'intérieur des maisons les femmes filent la laine ; les hommes pressent les olives ou tressent des corbeilles d'osier. Et quand vient le soir, tous réunis devant l'âtre, ils regardent en silence le feu qui les fait rêver. Ils attendent. Qu'attendent-ils ?
