Zizag, Zénon d'Elée, ou Zen ? Une flèche bizarrement braquée de tous côtés. Un dire, un taire, avec ou sans commentaires. Une géopolitique du terre-à-terre, du ciel-à-contre-ciel. Une géométrie de l'imprévisible. Des petits trains, condamnés à mourir. Des petits chemins, où l'on perçoit, au mieux, la totalité, l'illimité, l'étincelle ! Des chuchotements, et des cris. Instants extrêmes, accélérations folles, proclamations solitaires. L'universel en grains de sel. Partout, des yeux, des regards de voyageur, avec les voyageurs. Du Rimbaud, sans tragédie, sans comédie. Du tout-terrain, aussi surprenant qu'Orphée. De l'Osiris au quotidien. Des aiguilles de pins, jusqu'à leurs sommets, la Rose des Vents de la pensée. Poésie ? Philosophie ? Non : Voie. Toujours la Voie. Gôzô la réinvente. Elle est là. Il suffit de le lire pour l'apercevoir, à travers les lignes des volets. On marche, avec Gôzô, pour s'envoler. Personne n'est là pour l'écouter ?
