Des flûtes de pan, un champ jauni, des plages de Crète et des poissons muets qui se laissent encore glisser là sans même savoir où le ressac les mène. Il faut se passer d’atlas et de cartes pour creuser un chemin souterrain dans les souvenirs d’enfance, se promener dans leur miroir d’étrange, leur ordinaire fuyant qui flotte encore un peu.
