Sur la ligne du temps cabossé Dès minuit viendra le repos éternel Le temps suggéré des endormissements Sous un tambour de grêlons Sous la croûte d’hier Quand l’échine ploiera Je me risquerai sans mesure Caparaçonnée à l’ombre des vers Je ne prendrai pas une ride Je pourrai, moi, vieux bol ébréché Ne pas être sage Accrocher aux bosses des nuages L’ourlet de mer Agiter dans les entrelacs Des instants au tain de lune Chut… ! Et si les bouloches piquent sous le feu Mes aiguilles feront jouer leur cliquetis La main sur le trottoir
