La fin de la journée fut très vite là. Au fur et à mesure des retours de balades, je découvrais de nouvelles têtes. La maison se transforma en une immense fourmilière, avec des tas d’enfants qui surgissaient d’un peu partout.
Il y avait des grands (très grands !), des petits (très petits !), des Arabes, des Antillais, des Ch’timis, des Normands, des Alsaciens, des Auvergnats et autres représentations régionales, des bruns, des blonds et même plusieurs roux…
Quand vint l’heure du repas, une sonnerie résonna dans les couloirs et une queue plus ou moins disciplinée se forma dans l’étroit escalier qui descendait au réfectoire. Bernard, un des moniteurs, me demanda de rester à côté de lui. À son signal, tous les enfants s’installèrent bruyamment sur leur chaise, dans l’immense salle où s’alignait une quinzaine de grandes tables en formica blanc.
Bernard rétablit le silence. Debout à ses côtés, je restai aussi immobile qu’une statue, pétrifié : d’un seul coup, quatre-vingt-dix paires d’yeux avaient convergé vers moi. Un léger murmure se rependait dans la salle : « Un nouveau… »
J’aurais donné n’importe quoi pour me retrouver transporté au pied de l’abricotier du jardin de mes parents.