Les poèmes de Bill Berkson sont délicieux, choquants et surprenants à souhait. On se trouve "retourné", pour ainsi dire, par ces qualités dépareillées qui s'accordent ici si bien et qui forcent le lecteur à relire les poèmes pour voir ce qui ne va pas. Rien, en fait; et on découvre que Berkson a trouvé une nouvelle façon de tout faire aller bien. Ou, comme le dit Ron Padgett, "l'écriture de Bill Berkson est spirituelle, musicale, aussi quotidienne que profonde, portée par une intégrité vivifiante et traversée de somptueuses abstractions et autres merveilleuses connections entre oeil, oreille, esprit et coeur." Peut-être que sa poésie en est arrivée là parce qu'elle s'écrit jour après jour, ou semaine après semaine depuis bientôt quarante ans. La poésie ne dévie jamais du sujet principal qu'elle semble s'être choisie, à savoir la richesse et l'extraordinaire des choses, quand elles ont du sens et quand elles n'en ont pas. Si elles n'en ont pas, c'est une occasion en or de leur trouver un nouveau sens; c'est donc un sujet illimité puisque les réponses sont des poèmes et non pas des bombes qui élimineraient toutes les belles choses partout en observation. Parmi ces choses, la langue anglaise à qui Berkson fait faire une bonne dose d'exercice. Souvent même, on a le rare privilège d'entendre ce qui se dit en même temps que la façon particulière de le dire, pour notre plus grand bonheur.