" Rothko s'est suicidé, pas moi. De Staël s'est suicidé, pas moi. Morini s'est suicidé, pas moi. Gibertie et 456 autres se sont suicidés, pas moi. Vais-je mourir d'une connerie comme le cancer ? Ou bien me suicider ? Cette nuit j'ai senti la mort comme un fleuve qui coule grand et large que rien ne peut arrêter. J'ai eu beau essayer de penser à autre chose, le fusil, la corde, tout se rapprochait. je suis sorti du lit, je suis allé chercher le fusil, je l'ai chargé, j'ai pris la corde, je suis monté sur l'échelle, ensuite je suis redescendu pour tout écrire et puis brûler ce que je venais d'écrire. "
